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Estou debilitado por dentro, como se o próprio sangue conspirasse com a doença criada pelo avançar do cordame ao longo do barco ancorado. Olho hesitante a altura das estrelas e pergunto-me: porquê? As águas subirão? O vento voltará algum dia a enfunar as velas?
O velho sentado na praia, de pala sobre um dos olhos poderá ser, por uma vez, não um poeta, mas um visionário? Um altruísta disposto a erguer a sua obra, ou a própria vida em suas mãos… ambas e, sobre as águas? Ambas e sobre o mar revolto ?
